L'esprit embrumé par les folies liquides d'une soirée à ne pas penser. Avachit sur le carrelage médical d'un salon trop froid, corps décharné par les accords de Dylan, les mots de Gainsbourg ou de Vian, et les pièces des Floyd. Arrêts des sens, seuls les sons comptaient, sublimés par les sonorités des sillons de cire.
Absolues douleurs, échos pâles des semaines passées à espérer, perte horrifiante des choses importantes, et ses six lettres en refrain lancinant.
Admirant l'infini fragilité de ses mains, elles s'animaient dans une grâce cadavérique; douleur chorégraphiée dans le ballet de ses doigts crispés.
Lointaine conversation, on y évoquait Tocqueville ou Platon, présences dérangeantes dans les traits de l'harmonica d'une mélodie soufflée par le vent des années soixante.
La chanson de Prévert
Absolues douleurs, échos pâles des semaines passées à espérer, perte horrifiante des choses importantes, et ses six lettres en refrain lancinant.
Admirant l'infini fragilité de ses mains, elles s'animaient dans une grâce cadavérique; douleur chorégraphiée dans le ballet de ses doigts crispés.
Lointaine conversation, on y évoquait Tocqueville ou Platon, présences dérangeantes dans les traits de l'harmonica d'une mélodie soufflée par le vent des années soixante.
La chanson de Prévert