Heure inatendue pour la rédaction d'un article, la lueur de Mama Luna étant d'habitude plus appropriée aux déblatérations mégalomaniaque de mon ego.
Mais elle m'a poussé à le faire. Ce n'est pas de la grande musique, mais c'est une musique juste. Tout n'est pas bon, mais les quelques morceaux avec son piano ont apportés une couleur particulière à cette fin d'après-midi de juillet.
Sa voix presque plaintive, un peu agressive par moment. La langue qui fait trainer les consones. Elle s'éteint presque dans l'aigüe
Mais Elle touche juste. Enfin, elle ME touche juste, et ça me suffit bien.
Et puis me revoilà encore en train de lutter contre ce besoin de m'auto-consulter sur un divan. Chaise, rectangle blanc qui agresse l'yeux, couleur grise dur à lire sur ce rectangle. Finalement à quoi bon lutter, le rectangle fera bien l'affaire.
Je suis une boussole (la métaphore est naze mais elle m'amuse, tant pis pour vous ) J'ai le nord en vue. Il y les aimants qui détraquent les boussoles, et quand il y en a plusieurs, ça tourne plus vraiment comme on le voudrait.
Les aimants - En écrivant le mot je comprends pourquoi on les appelle comme ça - sont plutôt terribles. Ils interviennent dans ta vie, tu les accueilles à bras ouverts, leur couleurs et leur formes t'amuse, puis au fur et à mesure boussole et aimants se rapprochent, mais jusqu'à un stade plutôt ennuyeux. Il y a le grand, les grands yeux verts cerclés de noirs. Mais il y a aussi le tout petit aimant, couvert d'une bulle mais qui est tellement puissant.
. La boussole perd le nord, s'agite dans tout les sens, ne s'arrête presque jamais,
Forcement on s'y retrouve pas
Et les balles oranges retrouvèrent le chemin des airs accompagnées de leur amies massues blanches,
Et le saxophone attendait sur son pied,
Mais elle m'a poussé à le faire. Ce n'est pas de la grande musique, mais c'est une musique juste. Tout n'est pas bon, mais les quelques morceaux avec son piano ont apportés une couleur particulière à cette fin d'après-midi de juillet.
Sa voix presque plaintive, un peu agressive par moment. La langue qui fait trainer les consones. Elle s'éteint presque dans l'aigüe
Mais Elle touche juste. Enfin, elle ME touche juste, et ça me suffit bien.
Et puis me revoilà encore en train de lutter contre ce besoin de m'auto-consulter sur un divan. Chaise, rectangle blanc qui agresse l'yeux, couleur grise dur à lire sur ce rectangle. Finalement à quoi bon lutter, le rectangle fera bien l'affaire.
Je suis une boussole (la métaphore est naze mais elle m'amuse, tant pis pour vous ) J'ai le nord en vue. Il y les aimants qui détraquent les boussoles, et quand il y en a plusieurs, ça tourne plus vraiment comme on le voudrait.
Les aimants - En écrivant le mot je comprends pourquoi on les appelle comme ça - sont plutôt terribles. Ils interviennent dans ta vie, tu les accueilles à bras ouverts, leur couleurs et leur formes t'amuse, puis au fur et à mesure boussole et aimants se rapprochent, mais jusqu'à un stade plutôt ennuyeux. Il y a le grand, les grands yeux verts cerclés de noirs. Mais il y a aussi le tout petit aimant, couvert d'une bulle mais qui est tellement puissant.
. La boussole perd le nord, s'agite dans tout les sens, ne s'arrête presque jamais,
Forcement on s'y retrouve pas
Et les balles oranges retrouvèrent le chemin des airs accompagnées de leur amies massues blanches,
Et le saxophone attendait sur son pied,